Mord und Totschlag

Hier finden Sie eine Auswahl meiner erfolgreichsten Kurzkrimis. Diesmal ein Sommergewitter mit unerwarteten Folgen!


Wetterfühlig in Franken


Als er bei Schirnding die Grenze passierte, zeigte die Uhr auf dem Armaturenbrett fünf Minuten nach halb zwei. Am Abend zuvor hatte er sich selbst die Frage beantworten müssen, ob er noch eine Nacht in Prag verbringen oder gleich nach Hause durchstarten wollte. Er hatte sich für die Fahrt entschieden, denn er traute den Tschechen nicht über den Weg. Sicher, er machte gute Geschäfte mit ihnen, aber trotzdem hielt es sie alle für Ganoven und wollte deshalb so schnell wie möglich wieder auf das wohlbekannte Terrain seiner deutschen Heimat zurückkehren.

Außerdem hatte eine Reise zu nächtlicher Stunde den unschätzbaren Vorteil, dass 99 % der Bevölkerung schnarchend in ihren Betten lagen. Und auch die wenigen Zöllner und Polizisten, die aus beruflichen Gründen zum Wachbleiben verpflichtet waren, kämpften eher gegen ihre eigene Müdigkeit an als gegen das Verbrechen in der Welt. Der rasche und problemlose Grenzübertritt bestärkte ihn in dieser Einschätzung. Denn die Einreiseformalitäten beschränkten sich auf ein freundliches Lächeln des Beamten, das er mit dem ehrlichen Wunsch nach einem weiterhin ruhigen Dienst quittierte.

Seine Sporttasche mit den offiziellen Unterlagen aus dem Nachbarland und ein paar persönlichen Utensilien stand neben ihm auf dem Beifahrersitz. Das Geld dagegen war sorgfältig unter dem Polster des Rücksitzes verstaut, gut geschützt vor gefährlichen Blicken und vor neugierigen Fragen. Er hatte sich extra alles in großen Scheinen auszahlen lassen und war selbst verwundert gewesen, auf welch eine bescheidene Menge Papier einhundertdreiundsechzigtausend Euro reduziert werden können.

Nicht nur seine kostbare Ladung stimmte ihn vergnüglich. Es machte ihm auch einen Riesenspaß, zu dieser ungewöhnlichen Zeit die B 303 in Richtung Westen entlangzujagen. Der Motor schnurrte wie ein Kätzchen in der Fernsehwerbung und die letzte Ziffer auf dem Kilometerzähler brauchte auf den Geraden keine drei Sekunden, um weiterzuspringen. Sogar die langgezogene Rechtskurve im Wald hinter Tröstau durchflog er mit quietschenden Reifen. Sämtliche Fahrstreifen gehörten ihm ganz allein und er konnte sich einen Hauch von Schadenfreude nicht verkneifen, wenn er an die vielen Lkws und Lieferwagen dachte, die das Vorwärtskommen hier in wenigen Stunden wieder deutlich unangenehmer machen würden.

Kurz bevor er hinter Bad Berneck die Autobahn erreichte, merkte er, wie der lange Tag nun doch seinen Tribut zu fordern begann und seine Augenlider langsam schwerer wurden. Also hielt er am dortigen Autohof an und legte eine kleine Pause ein. Der schwarze Kaffee von der Tankstelle tat ihm gut. Aber da sein Vertrauen in die stimulierende Wirkung von Koffein sehr begrenzt war, schluckte er zusätzlich eine jener kleinen Pillen, die ihm in solchen Situationen schon oft wieder auf die Beine geholfen hatten.

Bei der Weiterfahrt verließ er die A 9 am Dreieck Bayreuth/Kulmbach gleich wieder und setzte seinen Weg auf der A 70 fort – der wohlverdienten Flasche Schampus und seinem Bett mit Nicole darin entgegen. Der Mond leuchtete hell vom Himmel und übergoss die kahlen Äste der vorbeihuschenden Bäume mit einem gespenstischen Licht. Ein Scheinwerferpaar tauchte auf einer benachbarten Landstraße auf und bewegte sich langsam einen Berg hinab, um kurz darauf in einem Wäldchen zu verschwinden. Im Radio sangen die Rattles gerade „The witch“ und er dachte, dass das Stück wunderbar zu der Szenerie vor seiner Windschutzscheibe passte. Wie im Trickfilm müsste sich jetzt der Umriss einer Hexe auf einem Besen vor die volle Scheibe des Mondes schieben und von irgendwo her ein dämonisches Gelächter erschallen.

Als das Lied sich seinem Ende zuneigte, ertönte das dämonische Gelächter aus den vier Lautsprechern in den Türen und der Heckablage. Vor den Mond schob sich dabei keine Hexe, sondern eine düstere Wolke, die rasend schnell größer wurde. Außerdem fing es an zu regnen. Erst fielen einzelne Tropfen herab, dann verwandelte sich der Teer unaufhaltsam in einen knöcheltiefen Fluss. Und plötzlich befiel ihn die Angst, von diesem Fluss fortgerissen zu werden – jenem undurchdringlichen schwarzen Vorhang entgegen, auf dem tausende von Irrlichtern durcheinander tanzten und der ihn förmlich aufzusaugen drohte.

Über den Himmel zuckte der erste Blitz, während genau zur gleichen Zeit ein krachender Donnerschlag zu hören war. Was danach kam, war kein gewöhnliches Gewitter, sondern ein Inferno aus Sturm, Wasser und elektrischen Entladungen. Natürlich fuhr er jetzt extrem vorsichtig, dennoch wurde das Auto hin- und hergeschüttelt und der Wind fauchte durch alle Ritzen des Verdecks. Bläuliches Licht erhellte im Sekundentakt die tiefschwarze Nacht und Bayern 3 spielte zu allem Überfluss „Riders on the storm“. Obwohl er kaum einen Musiker mehr schätzte als Jim Morrison und die Doors, fand er den Songtext in diesem Augenblick doch mehr als unangemessen: „There’s a killer on the road …“

Er schaltete den Sendersuchlauf ein, der schließlich bei einem kulturlastigeren Programm hängenblieb. Einer der ungarischen Tänze von Johannes Brahms kam über den Äther und hatte eine wohltuend aufheiternde Wirkung auf seinen Gemütszustand. Trotzdem konnte er die Frage nicht aus seinem Gehirn verdrängen, was er bei einem Motorschaden oder einer Reifenpanne mutterseelenallein inmitten dieser Fluten anfangen würde.

Ein besonders gleißender Schein durchgeisterte eine kleine Ewigkeit lang die Finsternis und belichtete die imaginäre Fotoplatte in seinem Kopf mit den Türmen von Bamberg, zwischen denen er die Hexenjäger Friedrich Förners zu den Schreien ihrer Opfer tanzen zu sehen glaubte. Sein Gedankenkarussell drehte sich mit ihnen, geriet völlig außer Kontrolle und wurde zu einem hilflosen Spielzeug der Fliehkraft. Was wäre, wenn diese Bestien ihn mit einem ihrer gewaltigen Blitze träfen? Ein Auto wirkt wie ein Faradayscher Käfig, das hatte er schon in der Schule gelernt, doch galt es auch für ein Cabrio? Er spürte, wie kleine Rinnsale aus Schweiß seinen Rücken hinunterflossen. Gleichzeitig hatte er eiskalte Hände und eine Gänsehaut überzog seinen ganzen Körper.

Dann wurde es draußen unvermittelt ruhig, windstill und trocken. Die Musik verschwand in einem Rauschen und die Kegel der Scheinwerfer bohrten sich in die Wände des Tunnels Schwarzer Berg. Aber wo war die rote Lichterkette, die hier sonst gleichmäßig hindurchlief, manchmal stockte und sich zögernd weiterbewegte. Und wo waren die aufflackernden Bremsleuchten, die wie feurige Wellen durch diese Lichterkette hindurchflossen? Nichts, nur bleierne Schwärze und diese Röhre aus Beton, die direkt in die Hölle hinabzuführen schien.

Gefühlte Stunden später spuckte das Westportal des Tunnels ihn zurück ins Freie. Im Radio war der ungarische Tanz inzwischen längst zu Ende. Stattdessen sang Juliette Gréco zu einer einschmeichelnden Melodie „Le bal des Pendues – Der Ball der Gehenkten“.

Kurz darauf drückte eine heftige Windbö den Wagen zur Seite. Beim Versuch gegenzulenken kam er für einen Moment ins Schlingern und rutschte nach rechts gegen die Böschung. Es war nur ein harmloser Blechschaden, der dabei entstand. Doch ein Blechschaden, der für seine blankgescheuerten Nerven das Fass zum Überlaufen brachte.

An der nächsten Ausfahrt verließ er die Autobahn und erreichte eine knappe Viertelstunde später die Mainbrücke bei Haßfurt. Zu seiner maßlosen Verwunderung war der Asphalt dort vollständig trocken und das Wasser des Flusses strömte im Mondlicht geradezu friedlich vor sich hin. Trotzdem war er so kaputt, dass er sich außerstande fühlte, auch nur noch einen Kilometer weiterzufahren.

Er stellte den Motor ab, stieg aus und wollte die Wagentür hinter sich zuschließen. Doch der Schlüssel bewegte sich keinen zehntel Millimeter, dafür begann er im Halbdunkel grünlich zu fluoreszieren. Erschrocken beugte er sich zu ihm hinab – und da hörte er es: Aus dem Türgriff kamen ganz leise Stimmchen, die aufgeregt durcheinanderredeten. Er war fassungslos, aber dann fielen sie ihm urplötzlich wieder ein: Die Geister und Dämonen, die in alten Schlössern ihr Unwesen treiben!

Blitzschnell griff er zu der einzigen Waffe, die ihm in diesem Moment zur Verfügung stand: einer kleinen Spraydose mit Türschloss-Enteiser. Ohne eine Sekunde zu zögern, jagte er einen Strahl der nach Alkohol riechenden Flüssigkeit in den schmalen Schlitz. Daraufhin kehrte schlagartig Stille ein – Totenstille, die nur noch einmal ganz kurz vom leisen Klicken der einrastenden Verriegelung unterbrochen wurde.

Hinter dem Marktplatz fand er ein ansprechendes Hotel, in dem er sich für den Rest der Nacht eine Bleibe gönnte. Ungewaschen, mit ungeputzten Zähnen und mit dem linken Schuh am Fuß stolperte er ins Bett und fiel augenblicklich in einen todesähnlichen Schlaf.

Als er erwachte, war es schon halb elf durch. Er musste einen Augenblick überlegen, ehe ihm einfiel, wo er sich befand. Dann erfasste sein Blick den Stuhl mit der Sporttasche und mit einem Schlag war er hellwach. Hastig zog er sich an und stürzte hinunter zu seinem Auto.

Draußen lachte die Sonne von einem blauen Frühlingshimmel und nichts, aber auch gar nichts, erinnerte mehr an das nächtliche Unwetter. Der Chrysler stand noch immer dort, wo er ihn abgestellt hatte. Trotzdem spürte er, wie sämtliches Blut aus seinem Körper zu weichen begann. Denn die linke hintere Seitenscheibe lag zerkrümelt auf dem Straßenpflaster und auf dem halb nach oben geklappten Rücksitz im Inneren des Fahrzeugs.

„Rowdys“, schimpfte ein Rentner, der gerade schlurfenden Schrittes und mit einem verblichenen Einkaufsbeutel in der Hand vorbeikam. „Pure Zerstörungswut.“ Neugierig warf der Alte einen Blick in den Wagen hinein, der ihn sofort wieder etwas versöhnlicher stimmte. „Aber Sie haben trotzdem ein Riesenglück gehabt. Das Radio haben sie dagelassen. Und wegen der Scheibe brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Die zahlt ihnen jede Versicherung.“